Какая рань…, но… - дан подъём…
Зевота - уползает в небыть…
Восток – алеет новым днём,
Который – нотой утра брезжит…
Глаза рассветные, вприщур,
На васильковой неба сини
Тихонько шепчут: «Mon amour…»…
А воздух – чуть горчит… полынью…
В либретто: «Роздых сентября
Уж, скоро… изморось укроет…
Насытится слеза дождя
Сном желтолистного настоя…
Заоктябрит…» Ну…, а пока
Сентябрь лижет раны лета.
Шагает осень… не спеша…,
Целуя новый день рассветом…