Вновь летят грозовые кони,
Развевая сизые гривы.
Их никто вовек не догонит,
Они и страшны, и красивы.
От копыт летят вспышки молний,
Храп их – словно громовый рокот,
Наполняет холмы и долы
Сотрясающий землю грохот.
Прячьтесь все. Под лист иль под крону,
Ну, а лучше всего под крышу,
Когда сквозь и плачи, и стоны
Они мчатся и злобой пышут.
Но положен предел их силам.
Рано ль, поздно ль, все же уймутся.
Мотылек вспорхнет белокрылый,
И кусты в слезах улыбнуться.