Задала себе планку, а дорасти до неё -- не хватило сил.
Намечтала такого в конце пути, что и путь этот не пройти..
Рисовала такую модель чудес -- в обожании, до небес в возношении, в крайностях той любви,
для которой сам Бог не свил постамента, и тонешь, и вязнешь в снах, там -- весна и красна блесна: все любимые рядом, ушедших сонм ( даже умерших) -- в унисон.
Утром новым кладешь под язык рассвет, каждый день проверяешь след:
а не спит ли последний любовный спирт, а счастливый не спет куплет? Держишь явь во рту, пробуешь на вкус, себя щиплешь -- а вдруг проснусь?.. Поменяюсь с собой, той, что есмь покой, и весь мир под ее рукой: коротки мосты, расстояний нет, зелень ярче и мягче свет, и слова, для которых здесь места нет, с губ слетают в немой ответ; нет разлук -— кисти разных рук неразлучны, как близнецы. И уйдет вина (о прощеньи б знать и, возможно, вернешься в рай): так прощают нас любящие отцы. Мне бы вспомнить ещё тот край..
Сизоока даль. И все ближе высь. Раньше это родство не так ощущалось: стай крик далеким стал (помолись о тех, кто отстал), ты теперь -- земна, словно рожь-княжна и, с умершими в землю встав, смотришь в этот свод, словно в лодку с вод -- и высь ближе, и глубь придёт. Кто нас встретит в ней?.. Но всего больней -- понимать, кто не встретит, нет: часть своей души им отдав, ты жить будешь в них, без неё на свет устремившись по гребням, по брызгам вплавь, на суде лишь поняв -- дурак. Ты Иван, но как и Кощей-чудак, спрятал главное в чужаках..
Задалась же вот Сказкой.. а дописать не хватило чернил, и рать
всех пустот обвалилась на сонм седин пеплом, с коим ты триедин. Ты теперь бесполый: другая стать, ипостась в тех, кто краски взял и рисует кистью иной сюжет, твою кожу однажды сжег (на болоте спокойно, но на войне ты теперь -- и держись ровней.) Только кто ты и кем вновь войдешь в поток по проталинам новых строк?
Я пишу себя словом.. возможно, нам
этим дан был последний шанс.. Может, это последний наш горький класс в школе долгих потерь и ран.
Задала себе планку -- не дорасти.. Дописать, как умею б, сил. Да на треть что осталась в тех, кто любил (или думал) -- чтоб Бог простил.
2016