Пред-/безрассветье.. Такая мгла,
словно фонарщик попал в немилость.
И вдруг подумаешь: а жила?
И кто докажет, что не приснилась
всем этим сводам (а мир — тебе)?
И что в пространстве безлунно-снимом
для ровнодышащих на земле
давно не пласт монолитный с ними.
Несбывно скомкано бытие.
Успехи мнимы, в хранимом — мимы.
И 20 тысяч подводных лье —
от почвы к небу — в недолюбимых:
всех отпустила, кого могла.
(Кого не вышло суметь, те — сами.)
Здесь не по вере, так по делам,
и письма в вечное не спасают.
Немое слово.. Дневник-ведун.
А в горле колет, что не успею.
И строчки — лава. Но на беду
гореть иначе я не умею,
как не способна себя живой
ни ощутить, ни дышать спокойно
(на тропах, в травах — над головой
других горящих, теперь покойных..)
без слова.
Много ль от них — до нас?
И что всех нас отделит от плоти?
Лишь строчки судеб для чьих-то глаз..
По междустрочьям до разворота —
сколько абзацев?
Который год
я есть лишь этими письменами..
Полкнижки. Призрачный небосвод.
Вот и вся явь,что случилась с нами.
Октябрь 2016