Когда листва сверкала позолотой,
А в небе волновался птичий пир,
Я родилась на свет, кулёчком плотным
Лежала и смотрела в этот мир.
С тех пор люблю безумно пору эту
И всё, что вижу осенью - люблю.
Мне суждено, наверно, быть поэтом
И воспевать блистанье ярких люстр,
Свисающих с небес в лучах рассвета,
Считать монетки листиков берёз.
Да разве б я могла родиться летом?
Нет...я, как осень - генератор слёз.
То плачу вместе с ней, как Несмеяна,
То хохочу заливисто рекой,
Исчадие осеннего тумана,
Приправлена печалью и тоской.
Такая получилась Сентябрина
С монистовыми нитями рябин,
Написанная листьями картина
Со спелым ароматом яблок, дынь.
Не зря же называли меня манкой,
Любовью близких не обделена,
Я с детства хулиганка, партизанка,
...Осенняя любимая жена.
И даже в пресловутом бабьем лете
Себя частенько как-то узнаю:
Характер, как сентябрьский разный ветер,
То к северу летаю, то...на юг.