за день я умер 40 раз,
и каждый раз как в невменозе.
всё потому что я сейчас
лежу в одной прелестной позе.
лежу и думаю о смерти,
как хорошо быть неживым,
ведь мы лишь, мрачные поэты -
мы чувствуем себя другим,
мы вспоминаем ссоры и разлуки,
мы сочиняем строчки и стихи,
мы забываем, есть родные люди
и тлеют в безнадёге наши дни.
лишь я иду своей унылой
тернистой однородною тропой,
почувствовав себя кобылой,
что встретит жесточайший бой...