Проходит извечная дней череда…
Грустит под дождем у ручья череда…
Стволы обнаженные, мокрые ветки
и яблок упавших темнеют монетки…
Ну что ты, погодка, испортилась, да?
Ты вновь намекаешь - идут холода?
И в гомоне птиц уже грусть и печаль-
все, вроде, как прежде…
Чего же так жаль?