(Посвящается W.)
Стихи осыпались листвой с деревьев.
Ковер пружинит, глушит поступь лета.
Подняв листочек, строкам не поверив,
Свое я вижу имя. Я ли это...
Куда летела? Под какую крышу...
Да и тому ль стихи я посвящала?
Я прежних птиц давно уже не слышу,
Давно уж нет знакомого причала.
Еще листок - со строками о рае,
Нагнувшись, подняла с тропинки тихой.
Писала я, но я - совсем другая.
И рай был выдумкой, а радость - лихом.
Я жгу листву осеннюю, и в дымном
костре сгорят моих ошибок годы.
Глаза слезятся... Это я... простыла...
Не греет дым. Таков закон природы.
Нет пламени. Я соберу с собою
Букетик разных лет - листов увядших.
В прожилках листьев, сотканных судьбою,
Увижу мир своих кумиров падших.
Стихи мои - проигранная гамма,
Сухой букет моих надежд вчерашних.
Сейчас - другой сюжет для мелодрамы,
Сейчас душа другим живёт бесстрашно...