***
В проволоку колючую запутались мысли,
Слова отлетели, отпали доводы стреляной гильзой,
По площадям ложились глаголы достаточно близко,
Но то ли запал пропал, то ли порох в пороховнице,
И к мыслям чужим уже не пробиться.
А флаг пропитан кровью чужою,
Пока ещё одной полосою,
Ещё есть надежда, но снова безмолвно
взгляд поднимая от пахоты черной,
Вдруг понимаешь с болью в горле
Умерло слово.
Неотделимы зёрна от плевел.
Все превратятся в пепел.