Мои слова ничего не смогли исправить
Стихи мои растаяли в пустоте.
Я навсегда запомню больной февраль,
Длящийся уже третью сотню дней.
Мой голос затих неисполненым обещанием,
Крики мои оказались так не слышны,
Мы притворялись, что наступили и март, и август,
И сентябрь, в котором можно пытаться жить.
Но здесь февраль, окутавший наши вены,
И я уж не пророчу ему конца.
Едва ли словом я смогу вызвать лето,
И ничего не в силах я поменять.
Могу лишь обнять, утешить: не хоронись до срока.
Нам здесь лишь ждать конца этих холодов.
Надеюсь, тебя не позовут морозы,
Пока не верь словам штормовых ветров.
Дыши, живи сквозь страшный, неясный холод,
Пока душе наносится много ран.
Может, позорно скрываться, пока кто-то платит за это кровью...
Но...мы зря пытались что-нибудь поменять.
Так береги себя, чтобы дышать без боли
В тот день, когда февраль свои отзовет войска.
Все пройдет, в лёгких будет весенний воздух...
Но сколько лет продлится
Этот февраль?