Город из стали и спичек пропитан надеждой,
Сожжённой в огне из трубы от завода.
Дымом пропитаны лёгкие, сердце, одежда,
Даже страницы старенького блокнота.
Город хватает за холку и смотрит с презреньем,
Плюет мне в лицо, козыри все вскрывая:
Я – человек злопамятный, со своим мнением.
Боль лишь забыл. Но он мне припоминает.
Нет здесь тепла и раскаянья слёз измученных.
Здесь я – чужак, изломанный от страданий.
Прошу, отпусти однажды тобой прирученных.
Взамен я отмоюсь от общих воспоминаний.