В осеннем парке, солнышком согретом,
На сцене золотого сентября
Скрипач играет дивные сонеты,
Прекрасную мелодию даря.
И скрипочка, как спутница живая,
Доверчиво застыла у плеча,
Поёт о чём-то вечном, обнажая
Чувствительную душу скрипача.
Звучит мотив торжественно высокий,
Способный к совершенству призывать,
Что кажется, как будто мир жестокий
Не может рядом с ним существовать,
Что можно жить в гармонии с природой,
Со всем, что окружает на земле,
Чтоб было дружелюбие охота
С соседом по квартире и стране,
И хочется в хорошее поверить,
Что танки будут больше не нужны,
И мальчики везде в любое время
Рождаются на свет не для войны,
И слёзы матерей не будут литься,
Бессильные дитя своё согреть,
Когда душа, как раненая птица,
Страдала, обречённая на смерть…
Играй, скрипач. Пой, скрипка, о великом,
Сумей безумство мира укротить.
Пока звучит твой голос как молитва,
Надежда в каждом сердце будет жить.