А не боишься, бродяга-путник,
Искать тропинки в моём лесу?
Деревья мёртвые в лук согнуты,
Их ветви - стрелами на весу…
И в этой дрёме не рай, не нега.
И шорох каждый - последний вздох…
Здесь те, кого ты однажды предал.
Ты слышишь, падает сверху дождь!
Не тот, что тихо листву ласкает
И губы трогает. К телу дрожь…
Нет, этот мёртвый. И он-то знает,
Что ты по стёртым следам идёшь…
Ах, путник, путник! Знай, я не ведьма -
Одна из тех, кого ты забыл…
Ты стар. И это моя победа.
Ступай обратно, коль хватит сил...