Под рукой моей расцветают стихи, холсты,
серым морем спокойно дышит, теплеет лён,
оживает тот, кто избран, благословлён,
я не поле боя, а богом забытый тыл.
Я не поле боя, но кровь я его и плоть,
среди замков воздушных, сияющей белизны
предпоследних дней, я вижу цветные сны,
продолжая нас сшивать, а потом пороть.
Никогда меня не любивший, привет-привет,
сколько ждёт тебя впереди одиноких зим,
для кого ты остался пулям неуязвим,
для чего оставляешь на сердце рубцами след.
Когда всё остынет - ревность, любовь, азарт,
разговоры в пользу бывших в стране глухих,
мне не нужно будет видеть твои глаза,
чтобы в путь отправить, добрый, лечить других.
А пока пищу, но лезу. Сама в петлю.
Подо мной выбивает землю тоски волна.
Но настанет время, белая тишина,
когда я скажу, что
я тебя не люблю.