Поле, поле

      

Лежат тела, тела, обрубки рук и ног,
Воронки и металл, вместо былых дорог.

А из густых кустов, глядит из темноты
Банда из местных псов, поджавшая хвосты.

И запах смерти вверх исходит от земли,
Свидетельствуя всем, что здесь бои прошли.

Что отшумел уже той ненависти бал,
Где истину свою, кто смог, тот доказал.

Ещё не слышен плач, не голосит жена,
Не спрашивает дочь:  «Зачем эта война?»

И не звонят ещё спросить: «Как там дела?»
И о погибших весть, к их ждущим, не пришла.

Над полем тишина и тонкий звук цикад,
И ненависть ещё свой источает смрад…