Проходит осень
догорают листья,
Лес устилая бархатным ковром,
Они лежат,
как-будто шкурка лисья,
Наполненные мыслью о былом.
Невольно прошуршав,
задетые ногами,
Умолкнут снова
в бесконечном сне.
Их путь закончился
и разговор с ветрами,
Как солнечные зайчики в окне.
И может на ветвях
их путь обетованный
Оставил не проявленный фантом,
Но нет уже тепла,
и луч исчез желанный,
И серость наползла
в молчании круговом.
Нет, что не говори,
но мне весна дороже.
Шарм творческих идей
и света, и тепла,
А осенью…
Всё можно подытожить,
Но что не говори,
Слова, слова, слова...
24.09.22