Рассвету не хватает глубины -
на облаке бездарно намалёван.
Бормочет что-то ель из-за спины
опавших и заледенелых клёнов.
Кукушки спрятались, поникли у межи
все лютики - и стало не с кем спорить:
пока ещё не смерть, уже не жизнь,
больное ожидание и горечь.
И всё равно теперь - когда, зачем,
бессмысленно и убеждать, и злиться,
от леденящих солнечных лучей
деревья отворачивают лица.
Последний дождь плеснёт на посошок -
и небо навсегда захлопнет двери.
А я кричу - всё будет хорошо...
Но почему-то мне никто не верит.