Грехи чужие в битве искупая,
Мы проливаем кровь не ради Рая -
Без очереди мы в него войдём...
Пройдя по бесконечным пепелищам,
Средь ложных правд мы истину разыщем,
И всё, что с нами было, станет сном,
В котором страх окажется страшнее,
Он будет жечь нам память, не жалея,
И возвращаться в ужасах войны...
Окопы нам - небесные чертоги,
В которых смерть помилует немногих
Для жизни, где могли б мы быть нужны...