В нашем городе дождик под занавес бабьего лета,
И просевших небес мне свинцовый не нравится цвет,
Все равно хороша эта рыжая в желтой карете,
И прекраснее музы на свете, наверное, нет.
Может ветреной быть и с дождями заводит романы,
А потом, не стыдясь, объясняется солнцу в любви,
Век недолог ее, срок придет и исчезнет в в тумане
И до новых времен не вернется, зови – не зови.
А пока на окне дождь рисует косую линейку,
И простуженным басом гудит от него водосток,
Растопите камин и в бокалы токая налейте
И, перо обмакнув, посвятите ей несколько строк!