Касешься клавиш рояля и чувствуешь, как он скучал без тебя.
Бурбон канифольно подсвечен в прозрачном бокале – он здесь, вместо нот.
Как долго я тыкался слепо, придуманных счастий сосцы теребя.
Они меня больно лягали. Должно быть, дояр из меня ещё тот…
Мы много себе сочиняем ненужных новелл и затурканных фраз,
когда нам и надо всего-то приткнуться в углу и коричневый плед.
Я это ещё не усвоил и, стало быть, разочаруюсь не раз.
Но это особенный вечер, и в нём для меня невозможного нет.
Я пью ноты старого джаза, небрежно роняемых с клавиш тобой.
Сгущается вечер дремотный, и нет уже силы бороться со сном.
Но я почему-то уверен, что пусть поворот предстоит мне любой,
одно неизменно и точно: вот это и есть мой единственный дом.