Где-то в Кузьминках, в парковой зоне
Домик садовника старого типа;
Листья опавшие в мокром затоне,
Красные - клёна, жёлтые - липа.
Я не ботаник. Но, что-то опавшее...
Да и не парк посетить я решил -
Место, музеем писателя ставшее,
Хоть Паустовский тут и не жил.
Странствовал много, всё замечая.
И не мешало ведь слабое зрение!
Жил в городах, о природе мечтая,
Чаще Мещёре даря предпочтение.
Польско-козацкое происхождение
Кровью в потомке перекипело.
Гоголь не умер? Второе рождение
В этом барчонке по-русски запело.
Проза как проза. Читаю. Не сложно.
Я не романтик, чтоб биться в экстазах.
Но почему так легко и тревожно?
Что в этих повестях, этих рассказах?
Всё прочитал. Я читатель умелый.
Книга обложкой закончилась зримо.
Мистика дымкой витает несмелой...
Может, в Природе всё повторимо?
24-25.09.2022,
Бондаренко Игорь.