эта доля не выбор, она по наследству досталась,
матереют невежды, историю вновь переврав,
в синеву маршируют полки, не шагнувшие в старость,
и колонны стоят у заоблачных переправ,
правду с кровью впитавший уже не поверит в другое,
не виня никого из оставшихся в мире живых,
батальоны не просят огня, им довольно покоя
на века, а быть может, на век растянувшийся миг...