Вновь тишина, лишь тикают часы.
А за окном — сентябрь, ветер , морось...
Уже у сада нет былой красы:
В нём листопад, он набирает скорость.
Кружатся листья — их не долог путь,
Кружатся листья — летние записки...
Смотря на их полёт, когда-нибудь
Напишет пьесу чудную Огинский.