Бывает осенью один волшебный день.
В нём тишина, и золото, и нега,
Тепло прощальное, как бархатная сень,
И глубина распахнутого неба.
Как перед смертью надышаться и принять
Грядущее во всей его печали,
О чём-то безвозвратном простонать,
Что и во сне приснится-то едва ли.
Ловить-ловить, как уходящий взор
Того, кто в дымке тает безвозвратно,
Того, кто любит, отметая вздор,
Но, никогда не повернет обратно.
Смиренье душ оплачено сполна
Тем золотом, что брошено под ноги.
И не твоя, и не моя вина,
И нЕкого окликнуть на подмогу!..