Я был в плену стихов бумажных,
И лжи отмытой до бела.
А в сети слов, как я, продажных,
Меня покорность завлекла.
Пусть будут слёзы,будут вздохи,
Но я, притворщик, не умру:
Ведь не впервые только крохи
Мне достаются на пиру.
Мечты любви они не меркнут,
Одно я знаю: не уйти
Ни от тебя, кем я отвергнут,
Ни к тем которых не найти.