По покатым склонам синегорья,
По застиранным до ветхости лугам,
Плыл туман, плутая в межсезонье,
В до-миноре воздух белый гнал.
Мёрзла верба, в сорванных притворах
Ветер одинокий тосковал,
Из его простуженного горла,
В кроны кленов шёпот улетал.
Он вздыхал: «Мне больно, больно, больно…»
И кого-то звал, и звал, и звал,
Листья клена падали невольно,
Золотом осенних покрывал.
Полно, милый, плакать, милый, полно,
В памяти любимых имена,
Знаю, больно. Больно, очень больно.
Что поделать: нам не выбрать времена.