Я не писатель, не поэт,
Ищу я только тишины.
Но буйная душа совсем
Иные навевает сны.
Огонь кипит, искрится ночь,
И образы все встали в ряд.
Их не затмить, не прогнать прочь,
Они все страстно жить хотят.
И я сажусь за чистый лист,
И отражаю тени их,
Чтоб лист смогла наполнить мысль,
И вой в душе моей немного поутих.
Но все мираж, и эти сны
Уж не отринуть никогда.
И мне бродить по тем мирам
До смерти, вот моя судьба.
18 апрель 2014 год