поздно злиться и каяться,
грязь отряхивать с ног.
мы с небес опускаемся
вниз, на самое дно.
одинаково твёрдые,
как компьютерный шрифт.
мы снаружи, как мёртвые,
но мертвее внутри,
неприкаянней страждущих,
пепелища черней.
мы - ходячее кладбище,
всё в скелетах людей,
дней, впустую растраченных,
мыслей прошлых и снов.
наши души охвачены
гробовой тишиной.
мы ругаемся матами,
протираем диван.
нам суют автоматы и
говорят: "убивай".
мы - безвольные роботы ,
ждём по-птичьи весну.
с нарастающим ропотом
проклинаем войну,
но шагаем навстречу ей.
мы хрупки, как стекло.
получаем увечия
лишь оружием слов.
не кинжалом, не молотом
и не взрывами бомб.
наши крики, как золото,
а молчание - боль.
мы стоим истуканами,
пояса затянув,
часовые и тканные,
не порвать, не согнуть.
мы молчим, мы упёртые.
мы не воем от ран.
мы давно уже мёртвые,
но идём умирать.