Лёгким шелестом, сыростью с моря,
Ароматом хмельного вина
Пронеслось про долинам и взгорьям
Заповедное слово – война.
Так бывало от века, поверь мне,
Седовласого старца спроси –
Без войны ни одно поколение
Не живало ещё на Руси.
Чем ты лучше того человека,
Что надеялся празднично жить,
Но с лихвою три четверти века
В безымянной могиле лежит?
Вот и выдали снова повестки,
А иной добровольцем идёт,
Защищаючи мелкопоместный
Увлечённый коммерцией сброд.
Что там ждёт тебя – рай ли, нирвана,
Там не ванну взахлёб принимать,
Но душой, как надорванной раной,
Край окопной земли обнимать.
Там не место болезни и грусти.
Слушай только отлёт и прилёт.
В том и радость, что солнце на бруствер
Продолжение жизни прольёт.
Остающимся вряд ли понятно,
Сколько жизней уйдёт на закат,
Чтоб закрашивать серые пятна
На планшетах генштабовских карт –
Не пускать самолётики в вихорь
И не камушки в море бросать,
Но решать ту проблему, что лихо
Для тебя замутил англосакс.
Что же, бритт, по-наёмничьи рыскай,
В том повадка былая видна:
Нам не в новость, что Новою Крымской
Очень хочет наречься война.