Когда, как нож, свое коварство
покажет високосный март,
от сплина не найдешь лекарства
в гитарных переборах, бард!
И вот иные переборы
стучат в затылок и висок.
И ты, обматерив просторы,
в апреле снова не просох.
Пусть май вновь заголит коленки
прохожих ветреных подруг,
твой взгляд отпрянет, как от стенки,
ему, больному, недосуг.
Пока весна других тревожит,
в ночи свой распуская сад,
не спит и больше спать не может,
идет-бредет твой снегопад.