Собрав со стола солнца малые крошки,
сентябрь запоздалые греет цветы,
заботливо кормит с открытой ладоши
свои уходящие вскорости дни.
И золотом сыплется ранняя осень,
сметая подолом причудливый иней,
платок небосвода набросив роскошный,
с каймой горизонта, и синий – пресиний.
Плетёт полушалки из пряденной грусти,
тончайшей, под цвет своего настроенья,
то свяжет узор, то обратно распустит
спешащее рядом скаженное время.