Среди морей, житейских бурь
глазурь небесная бледнеет.
На потный бег сменив ходьбу,
стремлюсь и ожидаю денег.
Паршивая мечта пришла
прогрессором, ударом сзади.
Махровый на плечах халат
в кровать уложит иль усадит?
Скажи, где крылья, Серафим?
Но облака заглушат крики,
и, безответен, но любим,
иду навстречу всем интригам.
И рампа светит мне в лицо,
аплодисментов гул несносен,
но чувствую, что подлецом
явил себя в чужую осень.
Кому "актёр". Кому "дурак".
Уже плевать на чьё-то мненье.
Когда на свете кавардак,
легко казаться блеклой тенью.
Открыт уже служебный вход,
но для меня не "вход", а "выход".
Случается наоборот
судьба, стреляющая тихо.
И не познать её мотив.
Быть может, это ""Rolling Stones"?
Живу, как есть, пока я жив,
артист, поэт, короче, клоун.