***

И щемящее теплое чувство разливалось где-то под сердцем в то дождливое утро, когда вновь и вновь вспоминал, как она, смеясь, рассказывала про расспросы мамы, соседей о подаренных розах. А ведь она была совсем не похожа ни на одну из тех, кого знал раньше. Можно ли было знать, что эта маленькая девчонка с лучистой улыбкой станет самым дорогим и желанным человеком на этой земле. Когда она стояла у парты, что-то лопотала этим мягким голосом, хлопая темными глазами, а потом повернулась и смешно почти убежала в дверь. И провожая невольно взглядом, испытал как наваждение: «О чем ты подумал, серьезно?»

Это чувство возвращалось и тогда, когда в ее глазах отражался свет фонарей позднего сентябрьского города, и когда усталые, обнявшись, жадно глотали воздух где-то над рекой, напротив робкой радуги в сине-сиреневом небе. А она все так же болтала, и дурманящий запах волос заставлял прижимать к себе ее мягкие маленькие ладони. Откуда в тебе такой маленькой столько мыслей, откуда столько мудрости.

Обволакивающий калейдоскоп бесконечных вечерних разговоров, ты, впервые прильнувшая к плечу на одном из столь же бесконечных холмов под прохладным ветром, рождал желание навсегда беречь тебя, видеть счастливой. Болтушка-хохотушка, простая, как думал ты. Серьезно? А кто же проникал в душу, выведывая сокровенные тайны и делясь своими. Кто играл на ее струнах, возрождая давно забытое, брошенное, ненужное в черством мире. Кто в забывшемся времени уступала объятиям, совершенно зная, насколько это притягивает мужчину. А сырая прохлада осенних вечеров лишь влекла вновь возвращаться в отражение ее глаз.