Взгляни в это серое нечто,
на сотни оттенков печали,
стирают усердные прачки
все светлое как обещали.
Нам снятся ночные дороги,
летящие ветки напротив,
рожденные фарами в круге,
живущие до поворота.
Но наше время отстало,
мы вышли в безвременный космос,
судьба поправляет устало
дыбом стоящие космы.
Одна не изменна примета,
в сентябре, декабре или мае
новый сезон - денег нету,
война ничего не меняет.