Серое утро редеет с дождём в унисон,
ветер хмельной с ночи меланхолией мается
и, провожая берёзу на зимний сон,
перебирает её зелёные пальцы.
Похоже, природа перехитрила меня
и отложила моё последнее бабье лето.
Поленница дров – еда для печного огня –
не зря пестрит у крыльца, в бересту одета.
Зачем притворяться, что я готова уже
расстаться с земной красой за седым окошком?
Смущённо прячусь в бревенчатом шалаше,
где облегчённо вздохнула старая кошка.
28 сентября 2022