Когда-нибудь, где-нибудь в этом сломавшемся мире
Найдем мы кусочек какой-нибудь доброй земли –
И с плеч упадут наконец-то и горы, и гири,
И мы с удивлением взглянем на всё, что вдали.
Прищурившись сильно, поскольку – неважное зренье,
Но – что-то же видим, вблизи уж по крайности, мы:
Вот уточка клювиком чистит, кряхтя, оперенье,
И прыгает в пруд, чтоб наплаваться всласть до зимы.
Вот мальчик кидает из булки ей хлебные крошки,
Вот вечер прилёг фиолетовой тенью на пруд.
Ладонью в ладони, хромая, идём по дорожке,
А карты в смартфоне нам строят и строят маршрут.
«Маршрут перестроен!» Да сколько же можно, ей-богу?
Сгущается тьма над старинным утиным прудом,
И окна чужие мигают и множат тревогу,
Но всё-таки верим, что где-то и нам будет дом.
Что страшная тьма вдруг провалится к чёртовой бабке,
И сразу печали не станет навек ни одной…
И уточка будет. И клювик. И красные лапки.
И с булкою мальчик, растрёпанный, грустный, родной.
29.09.22