Поседел мой сентябрь, состарился.
Пролетел, будто яркий болид.
Только в августе спелом остался я,
где душа об ушедшем болит.
На деревьях достаточно зелени,
правда, медь всё же тронула их.
Но приход октября в скором времени
нам добавит тонОв золотых.
Я же летом, как будто прикованный,
каждый раз возвращаюсь к нему.
Но, желтеющий лист, мною пойманный,
этих мыслей смахнёт пелену.
Вновь попутчик мой – осени первенец...
Я его провожу до ворот,
за которые времени беженец
безвозвратно в былое шагнёт.
25.09.2022
© Руслан ПИВОВАРОВ