Рассвет в окно устало брызжет,
а я не сплю, в стихах погряз.
Мне шепчут Белый, Чёрный, Рыжий,
читаю их не первый раз.
И строк неуловимый трепет,
как та звезда среди полей,
которая, лаская, треплет,
а я лишь восхищаюсь ей.
Судьбе поэты непокорны,
смешались радость и грехи.
Со мною Рыжий, Белый, Чёрный
и жизнь, упавшая в стихи.