Как ты меня, родимый, не поймёшь,
Что я жила твоей любовью...
По телу всячески бежала дрожь,
Не остывала дрожь покорно.
Как ты, любимый, не поймёшь?
Что я жила одним твоим лишь счастьем.
Твоя удача доставляла всё ж
Всё то, чем жертвовала я ради тебя без твоего участья.
Ну как ты не поймёшь, что я тобой больна?!
Больна улыбкою твоей, твоей заботой.
И без тебя — не более, чем роза я без лепестка.
Я без тебя собою не могу быть, уж увольте.
Я без тебя — как море без плотины:
Течение подхватит, унесёт, убьёт...
Художник без осмысленной, законченной картины...
Как одинокий почтальон — что письма все, кроме своих, по адресатам разнесёт.
Я без тебя — как стебель вянущей (уже известной) розы.
Я без тебя — как солнце, тщательно сокрытое за вечностной горой.
Я без тебя — как дождевые, искренние слёзы,
Страдающие в осени. Её, промёрзлой, непокой.
Я без тебя — как всё, могло быть что с тобою.
Но почему-то здесь осталось без тебя.
Неужто умерла любовь? Вместе со мною.
Ведь говорила я уже однажды, что не стану без тебя я никогда...