Люди — это Дегенеративное Искусство Господа.
А поэты, художники, музыканты — его авангард,
Вот и я стою в авангарде.
Проклятия и обида смешались с кровью,
Бьют набат в миокарде.
Война в разгаре,
Но нет ни плана атаки, ни отступления.
Командование — в пьяном угаре,
Мы — в окружении.
Одиноко стою без доспехов, щита и оружия.
Я в мыслях грудью голой бросаюсь на дуло ружья.
Словно рыцарь из уходящей в небытие эпохи.
В борьбе с порохом и прогрессом — несчастный калека,
Которому не суждено выжить во всей этой суматохе,
И не выйдет остаться в скрижалях бездарного века.
Рядом другое плечо, тоже голое,
Шрамами то ли изуродовано, то ли украшено.
От прикосновения горячо, пусть недолгое,
Но запомнилось, хоть и память давно просажена.
Плечи худые, сутулые.
Рой мурашек по позвоночнику — от копчика до затылка,
А там волосы белокурые
Ниспадают к ключицам, нежным грудям, меж них ложбинка.
На щеках следы слёз присохшие,
Губы в кровь искусанные, опухшие.
Взгляд потерянный
На меня или сквозь меня смотрит судорожно.
По левую руку тоже стоит кто-то, чувствую.
Глаза сужены, взгляд прищуренный, волосы рыжие.
Говорят, нет души, но я чувствую гарь — выжжена!
Одиночеством ли, любовию равнодушною.
Локоть к локтю стоим, как кирпичики.
На рассвете к стене будто для расстрела приставлены.
Не война это. Так... Комедия...
Просто актеры пока еще не представлены.
Кто и с кем здесь воюет? Ответь мне, Господи!
Разве все мы тобою не были созданы?
Сам молчишь, так пришли хотя бы апостола!
Пусть загонит как скот нас, по стойлам розгами!
Раз уж нам не понять всех идей твоего творения,
Красоты и уродства всего, что тобою создано,
Либо никто из нас не заслужил твоего прощения,
Либо так за грехи за все наши нам было воздано!
Вот стоим обнаженные, босоногие,
Ни гроша за душой, только мысли в слова сплетаются,
Да и те уродливые, убогие,
Невпопад стоят, куда-то всё вырываются,
Словно люди, по образу и подобию.
Мы и сами играем в Бога в своих творениях.
Горстка смыслов неясных для нас, как опиум,
Мы всё ищем его и плавимся в искушениях.
Разве это искусство? Ответь мне, Господи!
Мы тобой как картина или стихи написаны?
Иль на коже вселенной рубцами оспины
Раскаленным железом тобою выжжены?!