Ни в каких печах такого нету!
Он горит в июле день и ночь,
Тянет языки свои к рассвету,
Чтоб ему румянами помочь.
Даже изгородь - и та сгорела,
Превратившись в свет поющих роз.
А огонь неистового тела
Разрывает недра гибких лоз,
Вьётся, лепестками раскрываясь,
Над притихшей, заспанной травой.
И она лепечет, пробуждаясь:
- Юный, что ты делаешь со мной?
Где ты взял такое тяготенье,
Что вобрал и землю, и зарю?
Буйный куст, уйми своё цветенье,
Или я, как изгородь, сгорю…