Луны желтоватый обмылок
За тучами скрылся, таясь.
Над свалкой разбитых бутылок
Блистает фонарь, словно князь.
Дорога в грязи непролазной,
Калеки-кусты по краям,
"Как близко от князя до грязи" -
Заметил когда-то Хайам.
Бордюрами кем-то проложен
Из досок настил вдоль дорог.
Бредёт, спотыкаясь, прохожий
Со странной фамилией - Блок.
Начало двадцатого века,
Он что-то мурлычит, спеша, -
Ведь может закрыться аптека,
А крепкого просит душа.
За доски цепляя ногами,
Не видя, что скрылась луна,
Он стих сочиняет о даме,
Что в баре сидит у окна.
Сливая талант и наитья,
Он образ оформить спешит,
И вот уже тянутся нити
Исканий поэтской души.
Поэзия мысли сковала,
К стиху не дописан финал,
Прохожий идёт вдоль канала
И в стих проникает канал.
Он строки рифмует беспечно,
Закуклившись в старом пальто.
Стихам уготована вечность,
А даме - букетик цветов.
* * * *
Но вот пролетела эпоха,
И в книге "Серебряный век..."
Стихи с "Незнакомкою" Блока
Готовит к эфиру эксперт.
Он пишет, что жизнь скоротечна,
Но стоек поэзы фантом,
Что стих актуален и вечен,
Что образ с любовью очерчен,
Но дамы не помнит никто.