Ходить любила к бабке на блины.
Она меня, старшУю, привечала.
Кормила сытно, головой качала:
"Ох внучка, лишь бы не было войны..."
И гладя птичьи-детское плечо,
Подкладывала масляную сладость,
Шептала тихо: " Кушай моя радость,
Я, слава Богу, напеку еще."
Прищуривалась, пряча влажность глаз,
В окно глядела, сгорбившись устало.
Свою малышку видно вспоминала,
Что в лютом сорок первом родилась.
Недолог был души земной полет–
Свечой угасла в голоде и стуже.
Кусочек хлеба был для жизни нужен,
Но к детям у войны особый счет...
Бабуля обнимала горячо,
Рукою слабой ласково крестила.
–Не бойся внуча– твердо говорила,
–Войны не будет сотню лет ещё...
Ошиблась старая. Скребется, лезет в дом,
Клыками клацая, рычит, грозя смертями.
Смотря на внуков, я молюсь в ночи : "Бог с вами!"
Пеку блины. Давя то ль вой в груди то ль стон...