Цветком любуюсь я сквозь алую вуаль
И кровь бежит по венам учащенно.
Я вижу этот сон, в душе – печаль,
Твой образ дикий, но родной, Непревзойдённый.
За тонким занавесом красный силуэт
Меня волнует до улыбки на устах,
Я, к сожалению, во сне, я – не поэт,
Твой образ нежный – в тысячи стихах.
Что мне любовь – поэзия в бумаге,
Чужих заслуга, радостные дни,
Я знаю, ты отдашь мне, бедолаге,
Опасных бабочек хрустальные огни.