Святые старцы с почерневших досок
глядят с укором на меня
В них нету красок,нету лоска
кисти фламандского письма
На них лампады, гарь столетий
и прежних красок не вернуть
Когда писал их при лучине свете
Иконописец пьяный плут
Писал с молитвой вдохновенной
щуря пропитые глаза
И лучезарно-проникновенно
на мир взглянули образа
И что то в них меня цепляет
и зажигает внутрь огонь
Молитвой к БОГУ претворяю
дверь притворяю в мир иной
И что, с того простая доска
Но жизни тайна в ней и суть
И красотой своей не броской
мне в мою душу открывают путь.