Много поэтов писали тебе,
Но не о твоей говорили судьбе.
Сколько искали мы, из бронзы и стали мы
Вековечный памятник ставили…
Дай бог, медный всадник не дёрнет узду.
Кровью тёплою разбивали мы тропы
На капище жгли ямбовые стопы.
«Не делай кумира», — читал нам кумир,
«Под идолом главы не клони».
Пока под луной, как все мы, не загнил…
С теми словами пришёл водолей.
Сколько уже истончаем гранит,
Две тысячи лет как умер пиит.
Три равнины сшивая, мы пути межевали,
В Нью-Йорке, и в Ялте, и когда-то в Версале…
Всяк сущий могучий метать будет карты.
Воды раздвинь океана,
Пускай снизойдёт Нирвана.
Автор, читатель… Да ведь это неважно,
Все философы всуе бьются отважно…
Восславь новый сентиментализм.
Они и не знали, что мы все гениальны.
Скажи, достаточно концептуально?
Улетай, моя муза, восславь анархию.
Матом кляни свою епархию…
Ты свободна от всех творцов.
Может, когда мы умрём с вами все
Для потомков воскреснет Иисусе Христе?