Плыл майский день. Цвели сирень, каштаны,
И воздух был насыщен, как духи.
… Она ревела, сидя у фонтана —
На ум не шли ни школа, ни стихи.
В шестнадцать лет цветочки не волнуют,
Когда любимый мальчик, но не с ней,
И вспомнив о январском поцелуе,
Заплакала она ещё сильней.
Тогда-то и подсел к ней незнакомец —
И молча белый ирис преподнёс.
Ей было всё равно, как будто в коме.
Подумала:«Зачем?» — уже без слёз.
«И боль прошла...» — шепнул он вдруг несмело.
… А после — десять лет, всё в тот же день,
Ей приносил посыльный ирис белый
От Ангела, что превратился в тень.
.