Плывут, как мысли ,облака.
Слоится в атмосфере морось,
И мокнет лист, что свысока
Порхает вниз... Потом ускорясь
Вдруг закружил он вальс "Бостон"
Под стон скрипучих старых сосен.
Последний танец, словно сон,
И сладок он, и смертоносен...
А лес следил за ним... Постель
Из мха и трав уж приготовил
И, чуть качая колыбель,
Слегка лишь только посуровел...