Под струями осеннего дождя,
Под властью всех ветров неодолимых
Полёты листьев раны бередят,
Напомнив об ушедших и любимых.
Летит легко берёзовый птенец,
За ним спешит разлапистый кленовый,
Слетит, кружась, дубовый под конец,
К ногам спешащей к нам зимы суровой.
Но этот танец листьев золотой
Зимой нам сниться будет многократно,
Как отраженье истины простой:
Мы все живём в полёте безвозвратном.
Не оттого ль осенний листопад
Так будит боль в давно заживших ранах,
Как будто в листьях души тех летят,
Кто завершил полёт свой слишком рано.