Окна зеркальный переплёт
И незаконченная книга;
Любовь здесь больше не живёт -
Её забыть необходимо....
Какая слякоть на душе,
Стекло туманно и обманно;
Живу как призрак в мираже -
Уснула лира бездыханно...
Среди растрёпанных томов
Я зарываюсь поневоле;
Как много искренних стихов...
Кто усмирит тоску сегодня?
А дождь как проклятый идёт,
Свеча горит неугасимо;
Любовь здесь больше не живёт -
И быть собой невыносимо!
04.10.2022
Из рецензий, Юрий Алов 2
Быть собой - это трудно. Никто не знает себя, своих глубин души. Что прячется там? Черт или ангел? Эй, откликнись, существо, которое внутри. И вот звучит сладкий голос. Кто это? А может это просто эхо собственного голоса? Да, скорее всего так и есть. И получается, что свой голос и усмиряет, и вдохновляет. Нужно только его уметь слышать и слушать.